Antologia

Io, Erika Jong, nel mezzo della mia vita Alle spalle due genitori, due mariti Vari uomini, due libri di poesia E tre decadi di pena Sparse lacrime per chi non mi ha amato E per chi non ho amato io - Mi dichiaro ora per la gioia. C'è abbastanza pena, dappertutto, a nutrirci, è la gioia che è scarsa. Io dico: all'inferno la tetraggine. All'inferno i cupi orgasmi, la dedizione triste. Nessun rinnegatore di gioia Può rinnegarmi ora. Io brucio! Io rido e offro pienezza A chi disprezza se stesso. Io dico: l'infelicità È a buon mercato. All'inferno! Le porte si aprono E le metafore si spalancano! Io affido al fuoco ogni parola. (da Erika Jong, Frutta e verdura, tr. Di D. Bisutti, Bompiani, Milano, 1974)	Si, è vero, cerco In te scampo da te, visto che Incantare il boia È il modo più semplice e diretto Per ottenere la grazia. (da Annelisa Alleva, Poesie, in "Paragone" n. 452 (ottobre 1987)
Una Dovrà pur togliere la palla Di mano Ai tremendi giocatori. (da Nelly Sachs, Poesie, tr. Di I. Porena, Einaudi, Torino, 1966)	La bambina che sgobba fedele Alla scrivania di quercia È diventata la donna con una missione Non di vincere premi Ma di cambiare le leggi della storia. Come le sia venuta questa missione Non è chiaro, né come i confini della perfezione Siano esplosi, lasciandole lo zigomo grigio di fumo Una ciocca di capelli bruciacchiata, la gonna schizzata di terra. Diciamo solamente che afferrata Da un'aria blu, straniera, s'è trovata in un deserto Che lo ha valicato Sospinta dalle radici della sua necessità. (da Adrienne Rich, Lo spacco alla radice, a cura di L. Borghi, estro Editrice, Firenze, 1985).
"Un uomo, che viveva presso uno stagno, una notte fu svegliato da un gran rumore. Uscì allora nel buio e si diresse verso lo stagno ma, nell'oscurità, correndo in su e in giù, a destra e a manca, guidato solo dal rumore, cadde e inciampò più volte. Finché trovò una falla sull'argine da cui uscivano acqua e pesci: si mise subito al lavoro per tapparla e, solo quando ebbe finito, se ne tornò a letto. La mattina dopo, affacciandosi alla finestra, vide con sorpresa che le orme dei suoi passi avevano disegnato sul terreno la figura di una cicogna. 'Quando il disegno della mia vita sarà completo, vedrò, o altri vedranno una cicogna?' si chiede a questo punto Karen Blixen" , l'autrice del racconto." (cit. da Adriana Cavarero, Filosofia della narrazione, Feltrinelli, 1997)
	Questo è l'anno in cui le vecchie Le grandi vecchie Ci lasciano sole per la strada. Abbiamo le loro parole nelle nostre tasche Oscure indicazioni. Le vecchie ci hanno detto Che la strada conduce al mare, noi ci chiediamo come sarà senza di loro e seguitiamo a camminare mentre il gufo volteggia obliquo e si immerge nei boschi profondi. (da Denise Levertov, in Poesia degli ultimi americani, a cura di Fernanda Pivano, Feltrinelli, Milano, 1964)

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